Como la mañana se despertó luminosa y los niños están de vacaciones, la abuela decide llevarlos, cubo y pala de playa en mano, a hacer castillos con esa arena algo gruesa pero tan a mano que hay ahí mismo, a unos metros de su casa, en ese solar donde sólo quedan unos cuantos muros y apenas va nadie, salvo algún turista y esos señores raros empeñados en sacarle el polvo a las piedras con pinceles y otras herramientas que no sabría definir. Como la noche está tan agradable y le apetecía echarse el último cigarrillo, ¿por qué no acercarse a ese solar mientras el perro pasea y hace sus necesidades entre los pocos muros que quedan? Claro que hay otros lugares a los que llevar a su mascota, pero ése suele estar muy tranquilo a esa hora. No es que sea mucho más animado de día: ha visto algunos turistas que encuentran atractivas esas piedras gastadas y, sí, ahora se acuerda, unos señores con pinta de no ser de ahí, que se pasan la mañana arrancándole matojos a los muros y limpiándolos con herramientas que no sabría definir. Situaciones cotidianas que cobran otro significado si esas piedras gastadas y esos pocos muros son los vestigios de una ciudad romana, y esa arena peculiar, la grava por la que circularon hombres y carros hace casi dos mil años.
Esto me contó un buen amigo en reciente conversación telefónica. La información le vino por boca directa de esos señores raros que resultaron ser arqueólogos y que llevaban trabajando en el lugar histórico desde 1980. Testigos de los hechos que se narran. Acordamos, mi amigo y yo, que de ninguna manera se trataba de un suceso aislado sino que, por el contrario, constituyen la norma en nuestro país.
Es que seguimos siendo diferentes, como decía la canción. Llevo toda mi vida escuchando lo de que sin duda hemos avanzado mucho pero todavía queda bastante por hacer. Da igual si lo aplicamos a la justicia, la educación, la violencia machista o, como el caso que nos ocupa, la conservación de nuestro patrimonio histórico. Lo hemos escuchado hasta la náusea y me temo que ya se ha convertido en otro lugar común, en una simple frase hueca que se dice para rellenar una conversación tediosa. A veces pienso si no tenemos remedio. Tendemos a echarle la culpa de todos los males patrios a la clase política (con toda razón) pero olvidamos que esa clase política no viene de otro planeta. También nuestros dirigentes han mamado, como todos, de una herencia lastrada por el caciquismo rural, el nepotismo y la impunidad. A estas lacras hay que sumarle el peso de una guerra civil y su manto de 40 años de dictadura. Tiempo de sobra para que se forje una conciencia. Igual me impaciento. Igual los cuarenta años siguientes no bastan para que se constituya otro pensamiento.
